... mais uma novidade do paul auster...

"L’homme qui, ce matin-là, se réveille, désorienté, dans une chambre inconnue est à l’évidence âgé. Il ne sait plus qui il est, il ignore pourquoi et comment il se retrouve assigné à résidence entre les quatre murs de cette pièce, percés d’une unique fenêtre n’ouvrant que sur un nouveau mur et d’une porte qui, pour lui demeurer invisible, doit bel et bien exister puisque des “visiteurs” vont la franchir… Sur un bureau, sont soigneusement disposés une série de photographies en noir et blanc, deux manuscrits et un stylo.Qui est-il ? Et que lui veulent ses interlocuteurs, dont cette Anna qui lui donne du “Mr Blank” et lui parle de comprimés, d’un traitement en cours, mais aussi, étrangement, d’amour et de promesses ? Une journée se passe, lors de laquelle les “visiteurs” qui se présentent reprochent au vieil homme de les avoir jadis envoyés accomplir de mystérieuses et périlleuses missions dont certains sont revenus irrémédiablement détruits. Et cependant qu’entre deux vertiges, corps et mémoire en déroute, Blank interroge des souvenirs qui refusent de se laisser exhumer, qu’il cherche dans le manuscrit l’hypothèse d’une explication, une caméra et un micro enregistrent le moindre geste, les moindres bruits de cette chambre où il subit son ultime et interminable épreuve… "

in Dans le scriptorium, Paul Auster, Actes Sud

traduit de l'américain par Christine Le Bœuf

... e com este livro fico a conhecer toda a obra de anna gavalda...

... um livro juvenil a não perder...

"j'ai détesté mme daret. j'ai détesté le son de sa voix, ses façons et sa sale manie d'avoir toujours des chouchous. mais j'ai appris à lire parece que voulais fabriquer l'hippopotame en boite d'oeufs de la page 124."

in 35 kilos d'espoir, anna gavalda, bayard jeunesse

"je profite de son absence pour interroger mon portabe.

aucun message.

bien sûr.

suis-je bête.

suis-je bête... "

"je me disais: allez, il faut pleurer une bonne fois pour toutes. tarir les larmes, presser l'éponge, essorer ce grand corps triste et puis tourner la page. penser à autre chose. mettre un pied devant l'autre et tout recommencer."

in je l'aimais, anna gavalda, le dilettante

... um livro sobre os livros...

« os livros mudam o destino da vida das pessoas. uns leram « o tigre da malásia » e converteram-se em professores de literatura em remotas universidades. « siddartha levou ao hinduísmo dezenas de milhares de jovens, hemingway converteu-os em desportistas, dumas transtornou a vida de dezenas de milhares de mulheres e não poucas foram salvas do suicídio por manuais de cozinha. bluma foi vítima deles.

mas, não a única. o velho professor de línguas antigas leonard word ficou hemiplégico ao levar na cabeça com cinco volumes da enciclopédia britânica, que se desprenderam da estante da sua biblioteca ; o meu amigo richard partiu uma perna ao tentar chegar ao « absalão, absalão ! » de william faulkner, mal colocado numa estante, o que o levou a cair da escada. outro amigo de buenos aires adoeceu de tuberculose nos sotãos de um arquivo público e conheci um cão chinelo que morreu de indigestão com « os irmãos karamazov » depois de devorar as suas paginas numa tarde de fúria (…) »

in "a casa de papel", carlos maría domínguez , edições asa

"Era uma história de amor, era um conto de fadas, ela sempre achara que nada é tão bom como escrever um conto de fadas, ou next best thing, uma história de fantasmas."

Ana Teresa Pereira, A neve


Acrescentem-se as flores, os scones, cidades sem nome, anjos e alguns demónios... são assim os contos de Ana Teresa Pereira.

"e quando a solidão se tornava insuportável, ele apareceu. na verdade fui eu que o procurei, sem saber o que fazia, no nevoeiro e na chuva, perto do mar. há muito tempo, quando o inverno começava."

"leu uma página do livro, uma edição de bolso de "o monte dos vendavais" sentiu o cheiro da urze e olhou para fora, para os campos na escuridão."

"chegaram a uma praça com árvores sem folhas, arbustos escondidos pela neve, alguns bancos de madeira; no centro havia uma fonte e o silêncio adensava-se à sua volta, como acontece às vezes com as fontes e os poços."

"atravessou a praça com uma sensação de irrealidade, e naquele momento a neve começou a cair, flocos pequenos deslizavam à sua volta e transformavam a noite. rose ergueu o rosto e sentiu os flocos de neve na pele muito fria e depois um cansaço enorme."

"havia algumas pessoas na praça coberta de neve, e o sol brilhava palidamente num céu azul muito claro, quase sem nuvens. imaginou a praça na primavera, com pequenas flores brotando no canteiro, e depois a chuva, e o sol, respirou o ar fresco com uma alegria nova, fechou a porta, e foi à procura dele."

in "a neve" ana teresa pereira, relógio d'água

... mais aqui

"mademoiselle chevigny! - appela alba.

elle se retourna. - notre établissement a ses règles, c'est vrai, mais elles sont fragiles et elles-mêmes soumises à des lois invisibles. notre établissement est spécial, en fait, voyez-vous (elle ne voyait pas du tout), il nécessite de l'intuition et de la souplesse. rien de trop brutal. évitez le zèle."

la bibliothécaire, sophie avon, arléa

a nossa memória pregou-nos uma partida e chegámos atrasadas ao nosso próprio aniversário...

"Há uma hora, há uma hora certa
que um milhão de pessoas está a sair para a rua.
Há uma hora, desde as sete e meia horas da manhã
que um milhão de pessoas está a sair para a rua.
Estamos no ano da graça de 1946
em Lisboa, a sair para, o meio da rua.
Saímos? Mas sim, saímos!
Saímos: seres usuais, gente
gente! olhos, narinas,
bocas,
gente feliz, gente infeliz, um banqueiro, alfaiates,
telefonistas, varinas, caixeiros desempregados
uns com os outros, uns dentro dos outros
tossicando, sorrindo, abrindo os sobretudos, descendo
aos mictórios para apanhar eléctricos,
gente atrasada em relação ao barco para o Barreiro
que afinal ainda lá estava apitando estridentemente,
gente de luto, normalmente silenciosa
mas obrigada a falar ao vizinho da frente
na plataforma veloz do eléctrico, em marcha,
gente jovial a acompanhar enterros
e uma mãe triste a aceitar dois bolos para a sua
menina.
Há uma hora, isto: Lisboa e muito mais.
Humanidade cordial, em suma,
com todas as consequências disso mesmo
e a sair a sair para o meio da rua.
E agora, neste momento que horas são?
a telefonista guarda o batom na mala pousa os auscultadores ligam electricamente Lisboa a Santarém
e começou o dia
o pedreiro escalou para o telhado mais alto e cantou
qualquer coisa
para começar o dia
o banqueiro sentou
se, puxou de um charuto cubano,
pensou um bocado na família
e começou o dia
a varina infectou a perna esquerda nos lixos da
Ribeira
e começou o dia
o desempregado ergueu-se, viu chuva na vidraça,
e imaginou-se banqueiro
para começar o dia e o presidiário, ouvindo a sineta das nove,
começou o seu dia sem dar início a coisa alguma (...)"

há uma hora, há uma hora certa, mário cesariny

"Com o tempo, o ovo se tornou um ovo de galinha. Não o é. Mas, adoptado, usa-lhe o sobrenome. – Deve-se dizer “o ovo da galinha”. Se eu disser apenas “o ovo”, esgota-se o assunto, e o mundo fica nu. – Em relação ao ovo, o perigo é que se descubra o que se poderia chamar de beleza, isto é, sua veracidade. A veracidade do ovo não é verosímil. Se descobrirem, podem querer obrigá-lo a se tornar rectangular. O perigo não é para o ovo, ele não se tornaria rectangular. (Nossa garantia é que ele não pode: não poder é a grande força do ovo: sua grandiosidade vem da grandeza de não poder, que se irradia como um não querer.) Mas quem lutasse por torná-lo rectangular estaria perdendo a própria vida. O ovo nos expõe, portanto, em perigo. Nossa vantagem é que o ovo é invisível. E quanto aos iniciados, os iniciados disfarçam o ovo."

Clarice Lispector, O ovo e a galinha

imagem de Sergio Bertolini

Convidada a participar no Congresso Mundial de Bruxaria, na Colômbia, Clarice Lispector limitou-se à leitura do conto O ovo e a galinha. “Conto que é misterioso mesmo para mim. Um texto hermético e incompreensível. Cheio de uma simbologia secreta”, declarou.

Anos mais tarde, dizia o escritor Otto Lara Resende ao biógrafo de C.L., José Castello: "Você deve tomar cuidado com Clarice. Não se trata de literatura, mas de bruxaria."

"Pouco depois estavam todos sentados no agradável chão da gruta. Abriram uma lata de carne, cortaram grandes fatias de pão e fizeram umas delicisas sanduíches. como ainda não estivessem satisfeitos abriram, em seguida, uma lata de ananás e comeram num instante as doces e suculentas rodelas. Mas a fome era muita e não hesitaram em abrir mais duas latas de sardinhas, terminando cada um a refeição com sua mancheia de bolachas.Foi um jantarão."

in, os Cinco Voltam à Ilha, Enid Blyton

Há tempos prometi relembrar outro saudoso piquenique de infância. A promessa cumpre-se agora, até para contrariar a chuva que insiste em nos roubar o Verão. No entanto, ao reler esta passagem, que à época me fazia salivar, duas interrogações chegam de imediato: Como é que um chão de uma gruta é agradável e como é que eu salivava perante a descrição de sandes de carne enlatada? Estou velha...

dois livros infantis a não perder…

belíssimas ilustrações, alguma música e um bocadinho de inverno…












c'était l'hiver, huber-kono, du panama

la musique russe, helft, c., gallimard jeunesse

eu já desconfiava, mas ainda assim quis tentar perceber por que razão há tantos franceses interessados neste livro...

o livro chama-se "rendez-vous", mas podia chamar-se a vida sexual entediante de christine angot...

sem interesse, vulgar e gratuito...

"il m'avait léchée, il était du genre obstiné, volontaire, il le faisait bien, il baladait sa langue sur mon clitoris délicatement, peu d'hommes me l'avaient fait aussi bien." ... e assim, passaram 50 páginas, nesta lenga lenga...

prémio goncourt

© morgan big, feliciano type foundry

" As letras do macarrão fazem poemas concretos."
in, Chico Buarque

"A sua fome repetia-se, estupidamente, dia após dia, e com essa falta de criatividade orgânica Hinnerk sentia-se desiludido e, de certo modo enganado. Como um som que permanece após mil ruídos que surgem e a certa altura parecem ser fundamentais, mas que acabam por desaparecer - também o seu apetite vulgar, diário, se tornara uma obsessão incómoda. Ainda para mais muitos anos depois da violência da guerra: não se resignava ao facto de o instinto de sobrevivência estar virado para a procura do alimento. A necessidade de matar - que ele vivera - parecia-lhe mais nobre, para a espécie humana, que a necessidade de comer."
in, Jerusalém, Gonçalo M. Tavares

Se em todas as dietas da alma tivessemos esta vontade, seriamos muito mais esbeltos...

"tu n'as pas de coeur, l'entendis-je dire dans mon dos.

je n'en avais plus, en effet. cet espace de souffrance et de plénitude n'habitait plus ma poitrine..."

" rencontrer quelqu'un devrait constituer un événement(...) une rencontre ce n'est plus rien. on a des exemples paroxystiques: proust rencontre joyce dans un taxi et, pendant cette entrevue unique, ne parlant que du prix de la course; tout se passe comme si plus personne ne croyait aux rencontres, en cette possibilité sublime de connaître quelqu'un. le tueur va plus loin que les autres: il prend le risque de liquider celui qu'il rencontre. cela crée un lien. si proust avait assassiné joyce dans ce taxi, on serais moins déçu, on se dirait que ces deux-là s'étaient trouvés.

journal d'hirondelle, amélie nothomb, albin michel

Quando o trabalho não me dá descanso, penso em seguir uma nuvem qualquer.

"Há sujeitos que não gostam de fazer coisa nenhuma senão estar a olhar para uma nuvem. Eu considero esses tipos utilíssimos, porque ninguém sabe o que sairá dali. Não se conta aquela história de que a lei da gravitação apareceu por ter caído uma maçã na cabeça do Newton? Não era obrigatório que o Newton estivesse a estudar matemática na altura em que lhe caiu a maçã na cabeça...podia estar a dormir debaixo da árvore, ou qualquer coisa assim, eu sei lá!"

Agostinho da Silva, em conversa com Gil de Carvalho e Manuel Hermínio Monteiro
"Ir à Índia sem abandonar Portugal"

jerémi parte à procura da sua filha, tendo como única referência uma fotografia, que guarda no bolso.

de annecy a genebra, de genebra a paris, de paris a lisboa e de lisboa à tailândia... ele encontra magdalena, a sua filha, nas 4 últimas páginas do livro... parece-me que afinal ele tinha mais vontade de viajar do que encontrá-la...

...era um livro dispensável da minha estante... mas o destino fez com que uma chavena de café se derramasse sobre ele... e, assim sendo, vou ter que o guardar...

la course du chevau-léger, jacques a. bertrand, julliard

... um pequeno livro com uma grande história...

"je n'oublierai jamais les jours qui précédèrent notre départ. c'etait "l'été indien" et les feuilles d'un vert sans éclat se mettaient à flamber dans des tons orangés, rouges, jaunes et cramoisis"

"j'examinai l'écriture un moment avant de déchirer l'enveloppe. j'aimais toujours retarder des choses comme ça, les faire durer un peu plus longtemps que nécessaire"

"les gens chez qui tu habites doivent être vraiment très riches et très gentils. j'ai tellement peur que tu m'oublies. grand-mère est décédée, elle est morte le lendemain de votre départ (...)

je n'en croyais pas mes yeux. j'avais l'impression de lire la lettre de quelqu'un d'autre. cette lettre ne m'était pas destinée. grand-mère ne pouvais pas mourir et abandonner grand-père. ils étaient faits l'un pour l'autre. quand deux personnes vont si bien ensemble, il ne faut pas que l'une d'elles quitte l'autre comme ça sans prévenir".

in un été indien, truman capote, rivages